Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Fotografía cogida del diario Público.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche, porque la noche se ha vuelto más oscura con la partida de Maricarmen. A sus ochenta y siete años, la arrancaron de su hogar del modo más abyecto posible, dejando que el frío de un desahucio apagara sus últimos días en una cama de hospital. Millares de almas unieron sus voces para detener la injusticia. Estaban dispuestos a ofrecerlo todo, a saciar la codicia de esos fondos buitre que devoran vidas sin pestañear. Pero esos desalmados prefirieron el despojo. Sabían, en su calculada crueldad, que quebrar las raíces de una anciana, desorientarla en el laberinto de la prisa y el traslado, era sentenciarla a muerte. Siento una rabia ardiente por este desenlace que la lógica del dolor ya vaticinaba. Es una realidad tan trágica y miserable que me ha roto el corazón en mil pedazos. No tuve la fortuna de conocerla, señora Maricarmen, pero quiero que sepa, allí donde la codicia ya no alcance a rozarla, que se ha llevado consigo un fragmento de mi propia alma. Maldigo desde lo más profundo a quienes ejecutan el desamparo sin escrúpulos, a los que amasan monedas manchadas de lágrimas. Ojalá la justicia divina, esa que no entiende de contratos ni de olvidos, ponga las cosas en su sitio. Mientras tanto, nos quedamos con su último aliento, convertido ahora en bandera: ¡Luchad por lo que es vuestro!

Gracias por su dignidad, Maricarmen. Hasta siempre.